Escribentes

Es un domingo más, de esos en que el tiempo corre lento, cuando las sombras del atardecer se estiran en espacios multidimensionales. Como los relojes blandos del pintor. Corre el último tramo, el de las nubes de fuego en la ventana que da al oeste; el de las cortinas de lluvia en el río a las espaldas. A espaldas de la ciudad, atrás y lejos de la costa.
Después vendrá la noche, antes, el ocaso real. Ese que une en músicas sugeridas, en palabras escritas que se envían en las redes; momento en que lo real se esfuma y lo irreal martilla la realidad.

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